Já é tarde perdi a hora.
As musas já foram embora.
E agora?
Elas sempre vêm.
E me auxiliam.
A criar minha poesia.
Sem elas como escrever poemas.
Ficam quebrados sem rimas sem sistema.
Que pena.
Fica agora para outro dia.
Logo quando o sol raiar.
Elas virão me orientar.
Chegam os outros.
Com seus barulhos.
Destroem toda minha inspiração.
Guardo caneta e lápis.
Guardo idéias pro dia que vem.
Faço a oração que me convém.
E vou embora nessa hora.
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